Henrik Nordbrandt (Copenhague, 1945)

Puentes de sueños. traducción Francisco J. Uriz. Visor 2.008.

Para este poeta danés es un libro único en su trayectoria: los poemas son sueños llevados directamente al papel, sin retoques – contraportada del libro-.

Fondeadero

1

Fondeadero de finales de verano. Sol en los costados de los barcos

que se prolonga en el agua todo lo que alcanza la vista.

Hay más profundidad que en alta mar

y no se sabe lo que llega antes:

Esta idea o la sombra de una nube

que de pronto apaga el minio del viejo acero.

2

A lo lejos, en el canal, se levanta el viento. Comienzan

a caer gotas grandes y cálidas.

Abajo, en el fondo del agua enturbiada,

mis pies brillan como en el hospital.

3

Después de años embarcado regreso a casa

tarde, sudando en el atardecer

cubierto de llagas sangrantes y hojas amarillas

con tierra en los zapatos y en el dobladillo del pantalón.

Voy a explicar el sueño que yo sueño

al mismo tiempo en que tiene lugar

en un gran salón de conferencias vacío que huele a cloro.

Sueño sobre ejecución

Me puse en una fila de personas

que exactamente igual que yo

no descubrieron hasta demasiado tarde

que estaban haciendo cola para ser ejecutados.

Por lo demás, hasta entonces, el ambiente había sido excelente.

Habíamos intercambiado cuentos y chistes

repartido cigarrillos y las botellas habían pasado de mano en mano

y el tiempo era estupendo

ni demasiado frío ni demasiado caluroso.

Al verme ante el verdugo le indiqué:

Yo soy el inventor

del aparato que está usando

y hasta podría traerle el número de la patente

si simplemente espera un poco.

Pero no me sirvió de nada.

Mi cabeza salió volando

tras lo que me quedé un ratito mirando

cómo decapitaban

a los que habían estado detrás de mí en la cola.

Todo recién ejecutado exclamaba lo mismo

que por cierto también habían sido  mis

primeras palabras en el más allá:

<< ¡Cómo se puede ser tan tonto!

¡Cómo se puede ser tan tonto!>>

de esa manera un sueño

con la ventana abierta de par en par hacia los ruiseñores

y una vela encendida en la mesilla de noche

me proporcionó una nítida imagen sobre

la situación del hombre.

Pintura sobre yeso

Casi me había dormido

cuando un negro sentimiento

se introdujo entre los blancos

que recién habían empezado a adquirir forma.

Fue violento como un terremoto

pero más duradero.

Todo se petrificó. Todo se agrietó.

Mi vida se convirtió en una pintura al fresco.

Al poder moverme de nuevo

yo dejaba tras de mí

un encarcelamiento milenario.

¿Qué importaba eso, si descansas

en brazos de otro?

En todo caso yo me marcharé.

Fuera de esta habitación oscura, mohosa

corre el agua bajo el sol

bosques resplandecientes llegan al mar

y por la tarde

flirtean los jóvenes en los puentes.

Esta noche mi sueño será ligero

como la sombra

de una piedra blanca en el fondo.